Elle écrit, s’instruit et colore sa vie…
Elle peint ses lubies, grave à la gouge dans mon cœur meurtri
Moi je m’enclave, plonge dans le Gange endormi…
Aux lueurs du matin que restera-t-il de nos vies ?
Elle qui Rayonne, moi qui m’enfouis.
Elle écoute mes brindilles de poésie,

Me fait le cadeau de croire en mes hérésies.
Alors je prends la plume qui m’aide parfois à déplier mes ailes.
Je la fais valser sur le papier et dans mes rêves…
Elle est un nuancier de pas cadencés, c’est elle qui m’apprend à danser…
Savamment j’essaye de tremper ma plume ailleurs que dans les tourments qui m’habitent.
Recharge mes cartouches à l’encre de ses yeux Gris Bleu quand je lis au-dessus de son épaule les peintures qu’elle fabrique.
Utilisant ses cinq sens pour façonner des toiles enfantines
Elle respire, ressent ce qu’elle dessine…
Et des univers simples et profonds se devinent.
Superposant ses couleurs tendres, taillant des mobiles
Imaginant des arabesques avec son sang
Elle découvre avec nous ce qu’elle ressent.
Donne à cette simplicité apparente ses accents :
D’une vie quotidiennement belle dont elle est remplie
D’un amour aux multiples coloris, jamais aussi facile que le jugement rapide et le mépris qu’elle s’interdit.
Ce ne sont pas mes mots mais bien ses tableaux qui respirent
Nos maux et en silence nous crient: P.O.E.S.I.E…………