Elle erre...

Sans arrêt,
Elle erre...

Sur ces aires d'autoroute,
Où minuit sonne le doute
Et vous laisse aux aguets,
Sans tarir de regard qu'on voudrait retenir,
Qui vous laissent hagards
Qu'elle se voit soutenir.

Elle erre...
Maîtresse de son destin,
Esclave de satin,
Portant des chaînes de dentelle,
Aloueuse d'aubaine,
Pour les calamiteux,
Les fâcheux et les faibles,
Qu'elle récompense de tendresse,
En échange de quelques liasses.

Si tenté qu'on ait l'audace,
D'avouer sa détresse
Et d'oublier le fric
Qu'elle donnera à son mac,
Qui dans l'ombre vous mate,
De ses avides orbites.

Elle erre...
L'âme en soute,
Sublime et mouvante vitrine,
Son corset en clé de voûte,
Il y a de l'estime dans ses bottines.

Et elle redoute,
Que l'on s'appitoie sur ses choix,
Par piété ou par pitié,
Elle qui nargue les lois,
Sur les aires d'autoroutes,
Où passent pourtant des gens propres et pieux,
qu'elle fait vaciller de sa cambrure impériale.

Elle erre...
Et je doute...
J'y accrocherai bien tout mon être,
Pour faire grincer leur morale...
Me baignant dans le leurre,
D'un plaisir animal,
Qui se paye en sueur,
Sur les aires d'autoroutes...